Du ponte Cavallo, un regard à la façade de Zanipolo et à celle de la Scuola San Marco... Comme
si je les voyais pour la première fois... Le lion altier qui semble
surgir de la paroi et avance vers les passants... Faire une courte pause, pleine de senteurs, de couleurs et d'émotions, comme au retour d'un long voyage... Fermer les yeux un court instant... 
Entre l'écho du passé dont je retrouve ici les traces, le bruit des pas sur les dalles gelées et le rire d'un petit groupe d'enfants qui se rendent à l'école, je crois presque entendre le ronronnement de Rosa, ma petite chatte grise qui vivait avec moi alors et tout le bruissement de ma vie d'autrefois...
Entre l'écho du passé dont je retrouve ici les traces, le bruit des pas sur les dalles gelées et le rire d'un petit groupe d'enfants qui se rendent à l'école, je crois presque entendre le ronronnement de Rosa, ma petite chatte grise qui vivait avec moi alors et tout le bruissement de ma vie d'autrefois...
Franchir le porche de la basilique et voir surgir comme une barrière les images d'autrefois. Des milliers de souvenirs
surgissent et font barrage comme le stand de livres et de cartes fait
barrage au pèlerin, marquant physiquement autant que mentalement la différence, comme un filtre, entre l'intérieur et à l'extérieur, entre le spirituel et le terrestre. Installé dans une horrible guérite de métal, un homme sans âge contrôle l'accès des visiteurs et des touristes.
C'est qu'à Venise on ne peut plus aller et venir tranquillement dans
les églises. Trop de visiteurs désormais, plus assez de fidèles. Il faut montrer
patte blanche. Je ne peux pas m'empêcher de penser à l'épisode de la colère de Jésus contre les marchands du Temple... Autrefois, un vieux moine dominicain tenait le stand de souvenirs, situé alors dans la première salle de la sacristie. Il posait
des questions aux visiteurs, leur faisait l'article comme n'importe
quel camelot, mais il les encourageait à prier un instant et les
bénissait quand ils sortaient. Certains jours, on pouvait passer
deux heures dans l'église sans croiser un seul visiteur... L'incohérence des hommes ne nous permet pas pour autant de juger l’Église et ses choix. Respecter le mystère... Mais très vite quelque chose de plus fort que tout cela prend et emporte le visiteur. Déjà, devant le premier autel sur la gauche, dans une pénombre parfumée - l'odeur d'encens y est intense et fervente - le sentiment d'être déjà dans l'autre vie est palpable... De la petite chapelle sombre où repose Beato Giacomo Salomoni
émanent comme des ondes de foi. Deux ou trois vieilles femmes sont
agenouillées devant l'autel. Quand on sait que le saint est évoqué
contre le cancer, on ne peut qu'espérer que l'intercession du religieux
vénitien soit entendue du Seigneur.
Belle histoire que celle de Fra Giacomo. Le jeune homme né en 1231, entra à 17 ans au monastère de San Giovanni e Paolo.
Venant d'une riche famille de convertis devenus patriciens, il donna
toute sa fortune aux pauvres. A l'imitation de Saint Dominique, il voua
sa vie aux plus misérables, aux malades et aux déshérités. Ses reliques
ont toujours été adorées par les vénitiens. Le couvent possède un
portrait de lui lorsqu'il devint prieur du couvent de Forli. C'est là qu'il
mourut.
La foi jaillit de partout dans la basilique. Quand on lève les yeux vers les imposantes voûtes, quand on marche sur les pierres tombales des doges, quand on s'avance entre les gigantesques colonnes de la nef et sous l'imposante ogive qui sépare du maître autel, partout le frisson d'être immergé dans une architecture unique chargée d'histoire et d'amour. Toutes ces fresques et ces ornements, ces peintures et ces sculptures, tout enivre l'âme. Et puis ce silence... Contrairement à San Marco, et en dépit des visiteurs, il règne toujours un grand silence. Ici les touristes les plus braillards se taisent, écrasés par la grandeur des lieux et par mille ans de prières et de rites.
Au pied du Colleone, assis près de la vitrine de Rosa Salva,
avec l'odeur des tartelettes aux amandes et des croissants fourrés, je
regarde au dehors, captivé par le spectacle du campo. Doucement, avec
bonheur, je sirote mon café macchiato
observant deux jeunes femmes, des vénitiennes, qui passent en
bavardant. Belles, élégantes, elles représentent à mes yeux la vie qui
continue, se perpétue et se renouvelle au milieu des souffrances et de
la mort qui règnent de l'autre côté de la place : à l'hôpital et dans la
basilique... Douceur du café parfumé parfaitement dosé comme toujours ici et mélancolie devant le temps qui passe et les souvenirs de ma vie d'alors, quand j'étais encore étudiant, jeune et disponible à tous les destins... Le joli sourire des deux jeunes femmes
qui répondent à mon salut remplit mon cœur d'une douce paix. Jolie
conclusion de ma visite matutinale aux saints et aux doges du
sanctuaire. La radio diffuse une chanson de Pino Daniele
bien assortie aux boiseries du bar, à la lumière un peu crue, au temps
qu'il fait au dehors... Retour à la réalité. Payer et sortir. J'aperçois
mon visage dans le miroir au-dessus du bar. Un sourire un peu niais barre mon visage. L'impression de voir se superposer à l'image de l'homme fait le visage juvénile de celui que j'étais, ici, trente ans plus tôt...Onze heures sonnent au campanile. Déjà la moitié du jour...
"Le froid s'abat sur l'Europe" clament les médias. Quelques degrés en dessous de zéro et on serait paniqué ? Quelle rigolade. Les (merveilleux) cinq centimètres de neige qui recouvraient ce matin Bordeaux ont paralysé toute la ville : plus de tramways, plus d'autobus, des automobiles au pas, d'autres en travers de la route et le vide. La ville semblait abandonnée au petit matin. Puis les gens sont sortis. les enfants surtout et ceux parmi les grandes personnes qui ont su garder leur âme d'enfant. Les meilleurs d'entre nous, les poètes, les artistes, les rêveurs. Partout des groupes élevaient de magnifiques bonshommes de neige, improvisaient des batailles de boules de neige. C'était la fête. Demain, tout aura disparu. La pluie va venir effacer toute cette blancheur immaculée. C'est normal, demain ce sera lundi et la grisaille du recommencement. La routine. L'école pour les petits à la place des jeux dans la neige. Les obligations professionnelles et sociales pour les parents. La parenthèse doit être refermée. A Venise point encore de neige. Quand elle tombe, tout change là-bas aussi. Le silence se fait soudain plus vaste et plus profond. Tout est embelli, magnifié, comme un merveilleux objet qu'un papier de soie enveloppe et protège. En attendant, il fait froid et le soleil qui se montre pourtant bien décidé ne parvient pas à réchauffer l'air. La neige n'est pas loin murmurent les vieux vénitiens qui sentent venir le vrai froid et la neige...
Dans les années 50, ci-dessus, comme aujourd'hui :
