En
revenant de Venise la dernière fois, j'ai eu l'agréable surprise, en me
promenant parmi les rayons de la librairie Mollat, de découvrir un joli
petit livre exposé sur une table, éclairé par un rayon de soleil très
joueur. Petit, peu épais, énième rejeton de l'illustre collection
blanche de la Maison Gallimard, revêtu d'une jolie robe polychrome,
représentant cette fresque de Tiepolo récemment restaurée et de nouveau
très fraîche, qu'on peut admirer à la Ca'Rezzonico. Il s'agit du dernier
roman de Philippe Delerm, "La bulle de Tiepolo". Joli cadeau pour un
retour en douceur à la vie quotidienne.
Non pas que ma vie à Venise soit hors du quotidien. A part le fait
d'être en chair et en os, et non plus seulement par la pensée, dans l'un
des plus beaux lieux du monde, mes séjours dans la lagune sont certes
autant de petits bonheurs retrouvés, mais j'y vis comme ailleurs. Le
quotidien y prend seulement une autre couleur. Celle des reflets sur
l'eau des canaux, des murs peints, des ciels si changeants et tellement
beaux... Mais d'autres savent mieux que moi parler de tout cela.
De quoi s'agit-il donc dans ce petit livre inspiré ? Deux personnages
que tout oppose – un critique d'art, la cinquantaine, qui vient de
perdre sa femme et sa fille dans un accident, et une jeune romancière
italienne qui connaît un succès inattendu avec un petit livre consacré à
Venise – se disputent un tableau déniché dans une brocante parisienne :
lui parce que le style évoque Vuillard, elle parce qu’il porte la
signature de son grand-père.
Après cette rencontre inattendue, ils vont partir ensemble pour Venise,
où le critique doit étudier une version peu connue d’un tableau de
Tiepolo, "Le Nouveau Monde", conservé dans une villa palladienne.
Ce
tableau énigmatique s’articule autour d’un personnage central qui
désigne un point du ciel au moyen d’une baguette. Mais la version que
renferme la villa diffère singulièrement des autres représentations :
ici, la baguette se termine par une forme étrange, qui ressemble à une
bulle de savon irisée. Altération de la peinture, ou volonté de
l’artiste de donner un sens nouveau à son œuvre ? Peu importe : aux yeux
du critique comme à ceux de la jeune femme, cette bulle, réelle ou
fantasmatique, pourrait bien symboliser leur tentative commune de mettre
à l’abri, comme dans une bulle d’éternité, les instants les plus
précieux de la vie, ceux qu'il ssont en train de vivre, ensemble...
Lorsqu'on visite la Ca'Rezzonico, après les salles gigantesques au
mobilier imposant, les damas de soie sur les murs, les plafonds peints
et sculptés, c'est un plaisir que de se retrouver dans de longs
corridors aux tons pastels, donnant sur de jolies petites pièces très
intimes couvertes de stuc rose, vert ou bleu ciel. C'est là, dans un
parfum d'huile de lin et de cire d'abeille, que sont installées les
fresques de Tiepolo. Souvent la lumière, dansant sur les miettes de
marbre poli qu'on appelle ici le terrazzo, donne à ces salles un
délicieux air de maison de famille. J'ai ressenti la même atmosphère un
après-midi d'été au petit Trianon à l'étage des enfants, un couloir
peint à tempera éclairé par le soleil, les portes ouvertes sur de 
petites
salles presque humbles mais très belles de proportion. Une noble
simplicité. Ce que le XVIIIe siècle a su produire d'harmonie et de grâce
est contenu dans ces minces espaces qu'un soleil joyeux éclaire dans le
silence du jour, arrachés comme par faveur au luxe et à l'ostentation
du reste du palais. C'était bien le meilleur écrin possible pour
présenter cette série de peintures joyeuses et fantasques qui, à chaque
fois que je leur rend visite, me donne l'impression d'être à une autre
époque et rend l'illusion quasi parfaite : ces êtres vus de dos semblent
vivants. Les polichinelles dans la pièce à côté vibrent et frémissent.
On entend presque la musique de leurs instruments et le son de leurs
voix. Enfant, je rêvais de demeurer là après que le musée soit fermé.
J'étais convaincu que la nuit tout ce monde s'animait pour de bon et,
descendant des parois, dînait, s'amusait, dansait jusqu'au petit matin.
Parfois le lendemain, une coupe de champagne renversée sur le sol, un
peigne d'écaille, des miettes intriguaient les gardiens et ils
maudissaient à chaque fois les femmes de ménage trop pressées qui
n'avaient pas bien nettoyé ces petites salles éloignées. Il est de ces
mystères à Venise...
petites
salles presque humbles mais très belles de proportion. Une noble
simplicité. Ce que le XVIIIe siècle a su produire d'harmonie et de grâce
est contenu dans ces minces espaces qu'un soleil joyeux éclaire dans le
silence du jour, arrachés comme par faveur au luxe et à l'ostentation
du reste du palais. C'était bien le meilleur écrin possible pour
présenter cette série de peintures joyeuses et fantasques qui, à chaque
fois que je leur rend visite, me donne l'impression d'être à une autre
époque et rend l'illusion quasi parfaite : ces êtres vus de dos semblent
vivants. Les polichinelles dans la pièce à côté vibrent et frémissent.
On entend presque la musique de leurs instruments et le son de leurs
voix. Enfant, je rêvais de demeurer là après que le musée soit fermé.
J'étais convaincu que la nuit tout ce monde s'animait pour de bon et,
descendant des parois, dînait, s'amusait, dansait jusqu'au petit matin.
Parfois le lendemain, une coupe de champagne renversée sur le sol, un
peigne d'écaille, des miettes intriguaient les gardiens et ils
maudissaient à chaque fois les femmes de ménage trop pressées qui
n'avaient pas bien nettoyé ces petites salles éloignées. Il est de ces
mystères à Venise...
Ce tableau énigmatique s’articule autour d’un personnage central qui désigne un point du ciel au moyen d’une baguette. Mais la version que renferme la villa diffère singulièrement des autres représentations : ici, la baguette se termine par une forme étrange, qui ressemble à une bulle de savon irisée. Altération de la peinture, ou volonté de l’artiste de donner un sens nouveau à son œuvre ? Peu importe : aux yeux du critique comme à ceux de la jeune femme, cette bulle, réelle ou fantasmatique, pourrait bien symboliser leur tentative commune de mettre à l’abri, comme dans une bulle d’éternité, les instants les plus précieux de la vie, ceux qu'il sont en train de vivre, ensemble...
petites salles presque humbles mais très belles de proportion. Une noble simplicité. 
Il est né et a vécu à Venise, dans une belle maison à côté de la Ca'Rezzonico, à San Barnaba. Une plaque le rappelle sur la fondamenta qui mène au musée des arts décoratifs. La maison transformée en fondation, abrite un superbe jardin ouvert depuis quelques années maintenant au public, et qui est un délicieux endroit où se rafraichir en été avant ou après la visite du musée. Avec le petit jardin de l'université, c'est un lieu toujours paisible, ombragé, où la foule des touristes ne pénètre qu'au compte-goutte. Tant mieux. 
Ce soir, j'en ai fait revenir quelques morceaux à la poële avec un soupçon d'huile d'olive, je les ai dressé brûlants sur une assiette. J'y ai mis du beurre qui a doucement fondu, du parmesan fraîchement râpé. J'y ai ajouté de fines tranches de jambon de San Daniele, des lanières de carottes et de radis noir crus , de la mozarella (de la vraie, faite avec du lait de bufflesse) coupée en lamelles et un oeuf poché. J'ai arrosé les crudités et l'oeuf d'un peu de vinaigre balsamique. Le festin était prêt. Ah, j'oubliais, il y avait un peu de tapenade maison, pour la couleur. Un régal accompagné d'un verre de Bardolino à la saveur très ample, très longue. Un festin de roi vous dis-je ! 
